ESCREVINHADOR

Que palavra é essa que
Descreve em desmazelo
Na só prosa lépida e lânguida
Que afinal se entrega.

Que sussurro é esse que
Me assopra em desespero
Sendo perfume veloz e pujante
Que invade qualquer fresta.

Mas que vontade é esta
Que me obriga a dizer as
Palavras pelas mãos
Que dita sua voz invisível
Na minha surda audição.

Mas não tem jeito.

Que vergonha é essa
Quando olho os teus seios
E na minha boca as salivas dizem:
- É isto a que te prestas?

Porém continuo a escrevinhar
Sem rejeitos
O que sinto de direito
Pois, na verdade, sem você
É só palavra
O que me resta.

E assim, as vidas e as mãos
Seguem a vagar,
Sem rumo,
Sem prumo,
Sem festa.



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