Os canhões estavam em suas mãos, o relógio marcava, feroz, o encontro dos dois ponteiros sobre o número doze. Estavam diante do ponto no tempo onde eram mais poderosos, de armas em punho, dentro do castelo. Castelo? Sim, o bar.
A meia-noite significava a fronteira onde começaria a guerra dos sóbrios, ou dos ébrios? Desde então, eu, mero espectador, estava imune. Eles eram muitos, alguns meus amigos. Vinham armados com espadas poderosas, os copos, e escudos impenetráveis, o mau hálito.
Três da manhã. Resistia bem com o que somente me restava: a força da minha vontade sobre o amarelo corrupto de suas artimanhas. Eram persuasivos, vinham com estórias bem contadas de poderes mágicos, daquele líquido dos deuses, sensações jamais desfrutadas por nenhum alienígena ou animal desconhecido, somente os humanos poderiam tê-las, possuí-las, eu poderia também.
Quatro horas. Já não conseguia esconder-me entre os copos vazios e disfarçar o olhar. Seguiam-me com o olhar com que se queimavam bruxas em Salem. Estava fraco, o pensamento já não atendia mais. Então o golpe veloz e pujante veio, acertou-me como um tiro cego, como um projétil que acaba por atingir um gato preto em uma sala escura. Dei o primeiro gole, somente UM gole.
A guerra havia acabado. Estava vencido. Depois do primeiro gole vieram outros e outros. Seis horas da manhã e todos saíam do castelo, alegres e contentes, segurando uns aos outros. Eu caí em uma poça d’água que lembrava as águas sujas que circundavam as construções medievais. Meus olhos marejavam. Mais uma vez eles ganharam, um novo guerreiro, um momentâneo, e talvez constante, inebriado dos sentidos.
Para eles a guerra continuava. Para mim, a guerra havia terminado.
Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.
A meia-noite significava a fronteira onde começaria a guerra dos sóbrios, ou dos ébrios? Desde então, eu, mero espectador, estava imune. Eles eram muitos, alguns meus amigos. Vinham armados com espadas poderosas, os copos, e escudos impenetráveis, o mau hálito.
Três da manhã. Resistia bem com o que somente me restava: a força da minha vontade sobre o amarelo corrupto de suas artimanhas. Eram persuasivos, vinham com estórias bem contadas de poderes mágicos, daquele líquido dos deuses, sensações jamais desfrutadas por nenhum alienígena ou animal desconhecido, somente os humanos poderiam tê-las, possuí-las, eu poderia também.
Quatro horas. Já não conseguia esconder-me entre os copos vazios e disfarçar o olhar. Seguiam-me com o olhar com que se queimavam bruxas em Salem. Estava fraco, o pensamento já não atendia mais. Então o golpe veloz e pujante veio, acertou-me como um tiro cego, como um projétil que acaba por atingir um gato preto em uma sala escura. Dei o primeiro gole, somente UM gole.
A guerra havia acabado. Estava vencido. Depois do primeiro gole vieram outros e outros. Seis horas da manhã e todos saíam do castelo, alegres e contentes, segurando uns aos outros. Eu caí em uma poça d’água que lembrava as águas sujas que circundavam as construções medievais. Meus olhos marejavam. Mais uma vez eles ganharam, um novo guerreiro, um momentâneo, e talvez constante, inebriado dos sentidos.
Para eles a guerra continuava. Para mim, a guerra havia terminado.
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Um comentário:
oi vinicius
passando pra te ler e deixando um beijao
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