casulo

Não tenho mais casa. Minha casa é meu corpo. Não há mais terra. Nem chão. Meu casulo é minha alma perdida, em transição. Não sei mais onde estou e para onde o nariz aponta. Aponto o nariz para qualquer lugar. Para algum lugar. Não tem mais casa, nem quarto, nem colchão. E não há muitas pessoas em quem confiar. Confiança é artigo raro hoje em dia. Confio no vento. Nos sussurros mudos dos autênticos amigos. No sorriso da criança. No abraço apertado, bem apertado. No beijo de olhos fechados. No aperto de mão firme e confiante. Do olho no olho demorado, profundo. Confio na saudade que faz o coração apertar. Na intuição cada vez mais presente. Na sensação de que, às vezes, as coisas erradas se mostram por si só. É só estar atento para percebê-las e enfrentar. Não tenho mais casa. Meu espírito corre solto, um tanto confuso, esbarrando entre os inimigos para se encontrar. Não tem mais casa, mas tem fortaleza. Tem a força brava da certeza, da justiça e da bondade. A firmeza que a todo momento a verdade estará lá. De vez em quando escondida. Nos preâmbulos. Nos vãos. Nos cantos escuros. Mas ela não tarda a se mostrar, ah não. Não tem mais casa. Tem castelo. Com paredes fortes. Tropa agrupada. E vai ser difícil, bem difícil, a maldade entrar, ah vai!

(para Theo)

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