tortura

avareza


Fora criado sem os pais.
Viveu sob as maiores privações.
Crescera em um orfanato.
Sempre fora calado.
Quieto.
Tímido.

Desenvolveu uma defesa infalível, para ele, e contestável, para todas as outras pessoas.
Tinha a absoluta certeza de que a melhor saída contra as agruras do mundo era:
O egoísmo! O mundo e as coisas tinham que ser suas, só suas, e de mais ninguém.
O egocentrismo e a autopiedade também faziam parte de seu armário, quase sempre vazio, de sentimentos.

Não tinha amigos.
Não tinha irmãos.
Não tinha pretensões.
Não tinha amores.

Só havia rancores.

A única coisa que restou, ao que parece, fora um lápis.
Somente um lápis.

Uma vez a diretora do orfanato contou que a pessoa que havia lhe trazido àquele lugar, anonimamente, dissera que o único presente que sua mãe tinha deixado em vida, era um lápis.
Lápis capeado de preto, e ponta de grafite comum. Só. Somente.

O único sentimento bom que detinha era algum gosto para a escrita. Escrevia, escrevia sempre, escrevia errado, escrevia mal, escrevia mau, mas escrevia. Desenhava suas letras tortas e derramava seus erros gramaticais em qualquer superfície. Era o seu único elo com o mundo. Sua oferta.

No resto...

Fechava as mãos nos bolsos.
Fechava o peito nos botões.
Fechava o olhar nos cílios.
Fechava o coração na garganta, seca.

E fecha este texto agora, porque não quer mais gastar seu lápis.




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