Maçã

Enfim comi sua polpa. Escavei por seus tuneis de trilhos, como a lagarta na fruta. Sim, a meca das polis. O lugar que nunca dorme. As ruas e parques que todos conhecem, mas que não há como conhecer, ou melhor, viver, se lá não estiver. E como não soltar o espanto em um "nossa..." involuntário ao ver suas telas de cinema ao redor das ruas, sua grandiosidade opressora, os museus faraônicos, os faraós nos museus, as lojas abarrotadas, as construções que querem provar a eloquência monetária de um passado que não mais existe, mas que ainda fazem suspirar quando se avista o gigante branco que foste o túmulo do grande símio. Nestes momentos tem-se a certeza de que ainda é a maior entre as maiores, ainda. Seu parque central trazem lágrimas verdadeiras ao revelar que as pedras selvagens podem cortejar o verde da grama, as nozes dos esquilos. A famosa dama que carrega o fogo da matéria-prima que tanto almejamos, só pôde ser vista ao longe, ao léu, mas seu verde metálico e sua ponta dourada trouxeram à tona o desejo de que um dia sejas possível, ó liberdade. Seu asfalto comprova a lenda de uma babel persistente, onde línguas, cores, povos e gestos se confundem a seus nativos, mas diferentemente da lenda bíblica, a comunicação é possível, pois na verdade não existe língua alguma. Há um dialeto universal de recortes de todos os cantos, de todos os lugares que se conjugam em uma curiosidade genuína ou interesseira. Suas misérias se fazem presentes nas esquinas de ouro e prata, em etnias e cores de pele que conhecemos bem, cores próximas da gente que vive ao sol do equador, com suas pobrezas espalhadas e dormidas nas calles, no subemprego, na mercadoria informal. Seu território pulsa entre a pujança e a penúria. Suas torres caídas agora são dois olhos negros e tristes, que carregam as lápides de tantos que se foram e que te obriga a lembrar, a todo instante, que pode ser ferida, sim. E como alguns comemoraram sua derrocada... sua tragédia, até eu em um desvairado momento flertei e até pensei: "merecido". Não, mentira, não, nenhuma morte inocente e sem aviso paga os erros dos que comandam, mesmo que estes provoquem mortes inocentes e sem avisos fora de suas entranhas. Porém seu sonho continua, persiste na amostragem de que há uma coletividade possível, um zelo, mesmo vindo do leviatã, com sua manutenção atenta, com suas artérias, veias e passagens vivas, vivas, com seus acessos abertos a quem quiser penetrar-te, mesmo que as diferenças e desigualdades ali coabitem. Percorri suas caixas reluzentes de música, dança e sonho. E sonhei, como sonhei... sonhamos! Vibrei com seus passos e bailares que só são produzidos nestas arestas, nestas festas. Caminhei pelos parques de aromas, comidas e bebidas. Calçadas largas de cheiros e fedores. E andei, andamos, andei, andei feliz, feliz e cantarolando em um som inaudível o teu nome, em minha memória, para que nunca possa te esquecer: "New York, New York...". Ainda volto para terminar de te tatuar em mim, ah volto. 

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